Long Bien
Ou le pont de tous les songes
Ou Les songes d’un Pont
Ou Le grand pont solitaire
Magnifique, écorché mais splendide de vie.
Souffrances ou lassitude du peuple qui habite ses berges endolories et mollement découvertes
à la saison sèche.
Il en est passé des gens,
il s’en est passé des choses,
il a vu courir du monde,
il en a vu doucement s’éteindre des nuits
et s’allumer des jours ce pont Doumer ajouré.
Le fer irisé, grignoté par le temps à l’épreuve des jours
inondé de pluies,
balayé de vents planant ou s’engouffrant sur le fleuve rouge.
Ils glissent entre les filets de fer rougis.
Quand les bombes le brisaient de quelles couleurs était-il ?
Quelles ombres lumineuses envahissaient le ciel ?
Quelles rumeurs résonnent encore dans ses entrailles ?
Quels cris, de quels rires regorge-t-il ?
Couleur des jours et des nuits, couleur des pleurs, douceur de l’air.
De long comme en large arpenté sans cesse
Traversé, tagué,
il fait l’objet de tous les regards,
les songes et les détresses et les sourires
s’encombrant de toutes les pauvretés
des brisures et sutures sous les brumes ou les étoiles,
sous la froidure de l’hiver
ou sous le soleil narquoisement ardent.
Couleur des jours, couleur des pleurs, douceur de l’air.
Tout ce monde doit-il passer au pas ?
À la queue Leleu ou le traverser pour en vivre
ou le temps d’une photo ?
Pour palper ou par dérision ?
Sens unique, avec ses trains verts ou rouges et gris
Le fleuve est brun ou rosé d’aventures.
Les bateaux se jouent des fermes flottantes
Rumeurs des saisons, rigueurs de janvier
Chaleurs de juillet
Douceurs des maïs de novembre
De la terre labourées
Couleur des jours, couleur des pleurs, douceur de l’air.
D’ici et là encore
Symbole d’une Histoire il reste brisé de langueurs
Assombri des peurs éclatées sous le soleil pénétrant ou évanescant
De jour comme de nuit, ça roule, ils roulaient et rouleront
les vélos encombrés de papiers, cartons, poissons, violons ou fruits
Paperasses compilées, salies ou fraîches
ustensiles en tous genres aluminium ou polychrome
De jour comme de nuit, ça roule, roulaient et rouleront
Les motos chargées de familles parfois même avec un nourrisson
Murs de raves, zinc ondulé, couvertures ou paniers entassés sur les toits de tôles… survie
Brins de fer, murs ajourés, boulons, écrous…
architecture en quinconce
Foret métallique
Pattes d’insectes géants s’enfonçant dans la terre ou l’eau rouge du soir, l’encrage est insolite,
plein d’histoire et encore d’avenir
Dominique de Miscault le 24 février 2009
Ou le pont de tous les songes
Ou Les songes d’un Pont
Ou Le grand pont solitaire
Magnifique, écorché mais splendide de vie.
Souffrances ou lassitude du peuple qui habite ses berges endolories et mollement découvertes
à la saison sèche.
Il en est passé des gens,
il s’en est passé des choses,
il a vu courir du monde,
il en a vu doucement s’éteindre des nuits
et s’allumer des jours ce pont Doumer ajouré.
Le fer irisé, grignoté par le temps à l’épreuve des jours
inondé de pluies,
balayé de vents planant ou s’engouffrant sur le fleuve rouge.
Ils glissent entre les filets de fer rougis.
Quand les bombes le brisaient de quelles couleurs était-il ?
Quelles ombres lumineuses envahissaient le ciel ?
Quelles rumeurs résonnent encore dans ses entrailles ?
Quels cris, de quels rires regorge-t-il ?
Couleur des jours et des nuits, couleur des pleurs, douceur de l’air.
De long comme en large arpenté sans cesse
Traversé, tagué,
il fait l’objet de tous les regards,
les songes et les détresses et les sourires
s’encombrant de toutes les pauvretés
des brisures et sutures sous les brumes ou les étoiles,
sous la froidure de l’hiver
ou sous le soleil narquoisement ardent.
Couleur des jours, couleur des pleurs, douceur de l’air.
Tout ce monde doit-il passer au pas ?
À la queue Leleu ou le traverser pour en vivre
ou le temps d’une photo ?
Pour palper ou par dérision ?
Sens unique, avec ses trains verts ou rouges et gris
Le fleuve est brun ou rosé d’aventures.
Les bateaux se jouent des fermes flottantes
Rumeurs des saisons, rigueurs de janvier
Chaleurs de juillet
Douceurs des maïs de novembre
De la terre labourées
Couleur des jours, couleur des pleurs, douceur de l’air.
D’ici et là encore
Symbole d’une Histoire il reste brisé de langueurs
Assombri des peurs éclatées sous le soleil pénétrant ou évanescant
De jour comme de nuit, ça roule, ils roulaient et rouleront
les vélos encombrés de papiers, cartons, poissons, violons ou fruits
Paperasses compilées, salies ou fraîches
ustensiles en tous genres aluminium ou polychrome
De jour comme de nuit, ça roule, roulaient et rouleront
Les motos chargées de familles parfois même avec un nourrisson
Murs de raves, zinc ondulé, couvertures ou paniers entassés sur les toits de tôles… survie
Brins de fer, murs ajourés, boulons, écrous…
architecture en quinconce
Foret métallique
Pattes d’insectes géants s’enfonçant dans la terre ou l’eau rouge du soir, l’encrage est insolite,
plein d’histoire et encore d’avenir
Dominique de Miscault le 24 février 2009
